Donde acaba la soledad

Allí donde acaba la soledad comienza el mercado; y donde comienza el mercado, allí comienza el ruido de los grandes comediantes y el zumbido de las moscas venenosas.

Friedrich Nietzsche

Limpieza

Escribo de una manera demasiado intermitente como para tener un único método de trabajo: más de una vez me ha sucedido pasar un año e incluso más sin escribir nada. Cuando escribo, no trabajo con regularidad —no tengo horas fijas—, evito únicamente trabajar después de comer, ya que conlleva, inevitablemente, la somnolencia. Empleo mucho tiempo en liberar la mente de mi escritura diaria. Simplemente trato, si estoy escribiendo un relato o una novela, de no espaciar demasiado los días de trabajo, espaciamiento que hace más difícil retomar el relato con el tono exacto en que lo dejé. Prácticamente, nunca hago más de dos horas de trabajo en una jornada; a partir de ahí, necesito salir, o ir a dar un paseo. [...] caminar sirve a menudo para rectificar casi mecánicamente una frase que no me ha dejado satisfecho: produce el efecto de una especie de cernido. La frase, que permanece en mi recuerdo al terminar el paseo —que ha vuelto una y otra vez a lo largo del camino— se ha desprendido a menudo de su peso muerto. Comparándola al volver con la que había dejado escrita, me doy cuenta en ocasiones de que se han producido elisiones afortunadas, un asentamiento, una especie de limpieza.

Julien Gracq

Gestos

Calladamente, en el extremo de la noche

un cuerpo en los gestos del otro

inscribía como suplencia pulsaciones

entre las ruinas enrojecidas

del ámbito general de la carne.



Eduardo Hervás
Perfecto fuego

Vértigo

Hay otra ciudad. Una barriada con laberínticas escaleras mecánicas que conducen a las vías que transportan un funicular-ascensor que se eleva hasta llegar a la mayor altura. Al salir del funicular y antes de acceder al asfalto de la acera de una avenida, se encuentra una especie de "descansillo" desde el cual se contempla una espectacular vista de la ciudad, al fondo su bahía. La mirada se abisma en el vértigo y el deseo de caer que esconde Satán.

Todo es tan lento...

[...]

Todo es tan lento como el pasar de un buey sobre la nieve. Todo tan blando
como las bayas rojas del acebo.

[...]


Julio Llamazares
La lentitud de los bueyes

Cuaderno

Permanente invisible

Permanente invisible de cazas codiciadas,

Cercano, cercano invisible tan cercano a mis dedos,

Oh presa mía distante la noche en que me inclino

Para un novel cuerpo a cuerpo.

Beber friolentamente, ser brutal restablece.

Sobre este jardín doble se redondea tu tapa.

Tienes la densidad de la rosa que se hará.

René Char, Permanente invisible.

Cuaderno

Cuaderno

Cuaderno

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